No suelo usar anteojos

No suelo usar anteojos, me gusta ver la vida sin correcciones; desfigurada, casi perfecta...
Sólo el detalle de las sombras y la niebla es quien opaca las líneas suaves y las uniones de colores.

¡Estoy inmerso en bruma de vida!. Miro al espejo, contemplo mi rostro, es el eterno retorno a una noche sin viento, es el delirio de Wilde.

¿Qué pasaría Dorian, que pasaría si encontraras tu rostro con trazos de ironía?
¿Soy yo el taciturno de ojos ahogados?...

En un instante pierdo la vista, tan asustado y tan sorprendido que figuro estelas en los murmullos derredor, las caras se han ido...

¡Silencio, ya no veo lo que sienten! Solo escucho melódicas voces, frases que pérdidas y arruinadas se propagan en la rutina. ¡Oh como duele lo suavecito del viento!, ya no llores nube, ya no llores y escucha lo que siento.

Hoy comparto con el cielo el alud de tu inocencia...Hoy me quedo en las estrellas, me guardo en una de ellas y haber si su quietud me quita lo cegado...

Como uso la coma

¡Cómo uso la coma! si cada coma fuese una estrella tendría hojas iluminadas en los cajones que absoluto deseo de pausar cada idea cada frase será entonces que mis ideas o son muy cortas o no he aprendido a respirar... siempre siempre están allí como en la sopa como el lunar de una espalda mojada está bien está bien procuraré no dejar tan oscura la noche...

¡Cuando tomas vuelito!

Con gusto y sincera ansiedad me he dispuesto a retomar la bici de mis narraciones, mirando siempre de reojo hacia las marcas de nuestro andar. Hoy me dedicaré a publicar aquellas gélidas y romanticas madrugadas en que las estrellas anunciaban su partida mientras mi corazón no dejaba de remolinarse en si por las vivencias que le había ocasionado el pasado día. El alma mia siente de nueva cuenta ese mareo tal como dejaba el columpio justo antes de llegar hasta arriba y regresar para tener más impetu. -¡Dale más, dale más!...- y yo le hago caso.

Desperté en México

Tengo un obsesivo pensamiento que no deja de aquejarme y es que aunque trato de darle algún sentido, alguna reflexión formal o por lo menos una idea franca que pudiese defender o de lo cual tenga un sentimiento que deje de perturbarme, no me es posible formular dicha empresa. Vaya todo comienza en una mañana fresca de verano o una muy fría en invierno; me levanto de ese eterno despertar tan complejo... a veces creo que despertar es un momento trágico mientras que otras tantas creo, es un impulso de vida, pues tanto el dormir como el despertar son actos que nos dan la mencionada semejanza al viejo, es como morir a diario pero siempre en recuerdo, siempre existe ese instante que nos recuerda que aun no es tiempo de la levedad en que el cuerpo ha de ser un estorbo, en el que nuestros despojos y caprichos se encuentran bien avenidos, donde las palabras son confusas pero los sentimientos son tan latentes. El tiempo se aparta.

México es un país del tercer mundo pero no por ello la gente deja de soñar, ya no hay cabida para un lugar donde el soñar nos cause mareos, nos de vértigo. Los sueños se vuelven anhelos y en ellos se aferran todas las esperanzas y se hacen firmes, pero siempre están muy altos, o son muy grandes y no pueden volar; Y los mareos, esos los causa la pobreza y la torpeza de sentimientos y un organismo que fagocita los anhelos. Pero vamos, México es un buen lugar para haber sido concebido, el sol es calientito y las lluvias refrescan la tierra, a veces hace mucho frió pero uno se cobija con la charla de los amigos: - ¿Qué pasó cabrón?, que pinche frió. Está de la chingada…

MUERE LENTAMENTE

Durante un gran lapso de mi estancia universitaria me he ausentado de dos de mis más grandes necesidades: leer y escribir. Leer: poseía y novelas. Escribir, es inmanente cuando se concibe el acervo de las sagaces plumas que han depositado las más bellas ideas y su libre actuar. Su determinante pensamiento y las magnas historias que sólo la sútil narrativa nos puede arrojar a misteriosos, mágicos, frugales, añorados y míticos parajes.
No obstante, me libero de esta lasitud retomando a mis poetas (si el egoismo del lector lo permite), retomo mis escritos y reanudo la lectura. El día de ayer Homar citó la prosa de Neruda titulada MUERE LENTAMENTE, misma que ha removido las fibras del alma mía. No podía continuar así.

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo todos los días los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.

Muere lentamente quien hace de la televisión su gurú.

Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las "íes" a un remolino de emociones, justamente las que rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos.

Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos.

Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en sí mismo.

Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar.

Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante.

Muere lentamente, quien abandona un proyecto antes de iniciarlo, no preguntando de un asunto que desconoce o no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.

Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor que el simple hecho de respirar.

Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos una espléndida felicidad.

Pablo Neruda

Después encontré la intención de saber qué hay en un poema, hace años escribí:

¿Qué hay en un poema?

Es en cada poema, un torbellino producido por sus versos;
que estremece al cuerpo y le incita a dormitar en sueños ajenos, no menos lejanos que los nuestros, pero exquisitamente relatados…
No es la rima, ni sus huesos.
Es el llanto, es la sangre, es el alma.
Es la tinta que se mezcla en el viento y un suspiro;
por la noche y un recuerdo,
por la tierra y sus lamentos,
por el mar y una caricia,
por la muerte y su sonrisa.
Son las putas y sus senos,
es insomnio con tormentos,
es el odio entre amores,
es mi amada y tentaciones,
Es ahogarse en reflexión, para escrutar los pensamientos;
es tristeza que ambula en narraciones.

Es prurito de la vida.

GuGo

BIENVENIDOS

Dentro de poco vas a ofrecer estas páginas a los desconocidos
como si extendieras en la mano un manojo
de hierbas que tú cortaste.

Ufano y acongojado de tu proeza, regresarás a echarte al
rincón preferido.

Dices que eres poeta porque no tienes el pudor necesario
del silencio.

¡Bien te vaya, ladrón, con lo que le robas a tu dolor y a
tus amores!

¡A ver qué imagen haces de ti mismo con los
pedazos que recoges de tu sombra!

Jaime Sabines